Aviso N° 001

Arequipa, 27 de Julio de 2010

A quien corresponda:

Sabías que dejar de amarte iba a ser un crimen a mano armada,

porque llevo una huelga de versos hace dos meses;

los únicos poemas que compongo desde entonces son papel húmedo y tinta seca

-y no sabes de la impotencia cuando no son sólo una metáfora-.

Si no haces algo para que me re-enamore de ti

mi imaginario ‘poético’ va a morir de inanición

-y tú con él, aunque tenga que encargarme yo misma-

El delito no es homicidio culposo, que ya antes he sufrido de poetitis aguda y sobreviví,

lo grave es que no me duela

y con lo cursi que soy, no voy a consentir una despedida sin lágrimas.


Atentamente,

Marisol.

Confiteor


Yo confieso,

que amé el enigma de tus dedos en la fisiología del tacto,

la lengua que serpentea y se arremolina como vid retorcida en el ombligo del amor,

tu piel de arena tostada en la luz de mi voz.


Amé la lenta agonía de tu perfume de orquídea

y el eco disonante de su belleza-instante, perdida para siempre.

Yo me confieso rescoldo

-si tu aire no alimenta pronto mi fuego, voy a extinguirme-


Eres un grillo que renunció a vivir, en la ribera del río que lo estaba ahogando,

te deslizas por mis dedos, como burbuja huyendo del fondo marino,

en la imposible mano que intenta contenerla.

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