El claro de luna de Tristitia

Conceptos trísticos

2011-10-13T21:06:00.000-07:00

La vida es un burdel

-sólo puedes disfrutarla cuando tu dinero alcanza a pagar a la puta más cara-

y su fin no distingue, es igual para todos:

un vacío inacabado, que va zurciendo heridas en la piel.

El amor es redondo, y rueda cuesta abajo por el rostro

-el amor, si no es húmedo, es ilusión-

a veces desemboca en el hechizo negro de una noche perpetua

pero casi siempre termina en el mismo rincón que la esperanza.

La soledad espesa las tristezas en la olla de la resignación

-hay que tomarse toda la sopa bocado por bocado-

y es azul asesino del amargo amarillo del amar .

El hombre es un juguete que lucha por la vida

cuando la vida lucha contra él.

Aclarando mi claro III

2011-10-02T21:11:00.000-07:00

Nada justifica la muerte....

...ni si quiera la vida.

Nocturno I

2011-09-25T14:54:00.000-07:00

Ardes, pudor de espuma,

como la exploración del primer rayo de sol

en la explosión de la noche de mi pelo.

Abrazada a tu luz, finjo que duermo

y en el aliento frutal de tu nuca dispuesta,

me desnudo.

Dualidad boca-verso.

El cuerpo de tu voz, invade mis oídos

y arrulla el agua mansa de mi arroyo.

-Es breve la demora de la piel

serpenteando en el caudal del pensamiento-.

Tú, así, siempre, lumínico disfraz de amor enardecido,

envuélveme en la llama de tu ardoroso afán

y enciéndeme a morir lento, muy lento.

Nudo corredizo

2011-09-04T21:51:00.000-07:00

He querido engañarme fingiendo que te olvido,

y he encontrado tus gestos, tus labios, tu cabello,

en alguna sombra capaz de describirte,

o un fugaz amorío precipitando el eco de tu cuerpo

cuando bebía el fuego desde el mío.

Pero sé, estoy segura, que todo cuanto toco

lo convierto en tu imagen, y a veces me descubro

imitando tu esencia, sumergiendo mi herida

sujeta a tu cuerpo por un hilo de sal

en el mar de tu ausencia.

-Así me dueles-.

Y luego siento el peso de la angustia

ajustando el nudo en la garganta, del adiós corredizo.

y el inútil esfuerzo del agónico, intentando morir

sin poder hacerlo.

Noches de ti

2011-08-15T18:39:00.000-07:00

Intimo con tu ausencia como cada domingo,

la soledad es una puta que se acuesta conmigo

y su oficio de amante, casi deja el vacío de hacer el amor con uno mismo.

En el preludio de las tardes,

cuando muerde el crepúsculo a la noche

y se desgarra el sol en el silencio convulso de una estrella,

titilas fugazmente entre mis manos,

tomas forma de sombra y te bates a duelo con mis dedos.

Entonces sé que existes, porque no estás aquí.

III

¿Qué importa si mi imprenta fractal se desordena?

soy un pájaro azul cuya voz Atesora –se atora-

en tu garganta,

y vuela en una jaula entreabierta de palabras.

Soy un poema liberado que quiere vivir preso de ti.

Te echo de menos

2011-07-02T17:23:00.000-07:00

Blanco, silencio frío,
cadáver soterrado por las ruinas del tiempo
en un sepulcro anónimo que ya nadie visita.
Sólo mi desamparo, meciéndose en tus ojos de liquen marchitado.

Apenas el recuerdo de lo que nunca ha sido,
y esa voz de oráculo, pronunciando la intrascendencia de lo que no será
como este beso ingenuo, que peregrina a tu boca en los labios del mar.
-sé que lo besas-
A veces quisiera apellidarme Océano, para sentir que me amas un poquito,
pero no lo merezco.

El espejo puede ser tan cruel como uno mismo,
me veo y me horrorizo. Tú te has vuelto transparente
tanto, que puedo verme a través de ti,
es que yo en mi oficio de sonrisa fingida,
me descubro peor que tú cuando dejas a la tristeza invadir tus pestañas.

Cómo duelen los Junios cuando se marchan con su traje de invierno
en sus silencios blancos.
Cómo dueles allí, donde quiera que estés…

Perú

2011-06-05T15:23:00.000-07:00

Sé que la política no es poesía, pero hoy me sobran razones para escribir sobre ella. Perú, un país emergente económicamente, con oportunidades y desarrollo, en vías de crecimiento, hoy nublado y devastado por el egoísmo de unos y la ignorancia de otros.

Hoy se me ha roto el corazón por este país al que amo tanto, y a pesar de eso, debo de pensar en dejar. Y aunque trato de encontrar algo rescatable de esta campaña, sólo encuentro dolor y decepción.

Ansias

2011-05-31T10:23:00.000-07:00

Te he amado tanto
que tuve que coserme un vestido de mentiras,
-de lindos estampados-
Y sé que te gustaba vérmelo puesto tanto como a mí.

A veces imaginaba las huellas de tu boca reposando en mi piel
y quise ser tu sombra,
refugiarme en la comisura de tus labios,
beberme la vida que tenías adentro,
dilatarla en mi vientre.
Seducir tus pensamientos.

Yo quería prestarme tu vuelo,
y descender en la horizontalidad de tu reposo.

...Y anhelé demasiado.

Vacío Horizontal

2011-05-24T22:19:00.000-07:00

Hela allí, horizontal pausada

alimentando de algún licor amargo nuestro vino escarlata.

Turbiones de caricias procuraban hacer zozobrar sus miedos de papel

sobre los que la vida se hundía en diagonal

por su vientre cuajado de erupciones.

El frío de la angustia palpitaba en mis ojos,

ella estaba tranquila, respirando silencios,

amasando mis penas, me hizo pan de esperanza

y Dios se lo comió, todo, completo,

no ha quedado un mendrugo de fe para nutrir la devoción con que recé por ella.

Ella siguió la luz, casi pausadamente,

y me soltó las manos dedo a dedo.

Como todos los días

2011-05-01T21:47:00.000-07:00

Como todos los días,

esta mañana me ha visitado un recuerdo aleteando,

desayuno tu nombre que vuela en mi ventana,

y hay un nido de ausencias arrebatado al árbol de la estancia.

¿Dónde abrigar las alas?

Por la tarde, le deshojan palabras al libro de los sueños,

es la historia de alguna pluma ex-tinta- descamando los miedos del ocaso en el mar,

tantas veces me ha parecido ver al océano tragarse el sol,

como a mis fantasías engullirse tus verbos.

Tropiezo con la noche siempre sola,

como madre sin hijo, amamanto el dolor acunado en la luna menguante,

y te beso en el espacio desierto entre mis sábanas hasta que me despiertas otra vez,

con el gorjeo matutino, que desprende el sauce de la estancia.

Arpegio de sol mayor

2011-04-02T18:48:00.000-07:00

Entonces tú serás la suavidad del murmullo que acaricia

la pedregosa voz de mi nostalgia.

Dormiremos a solas, con el otro poblándonos los sueños

navegando sin rumbo tu voluptuosa piel

en mis labios de barca enamorada.

Me moriré en tus brazos, aspirando el fulgor de tu mirada

saboreando tu voz, cuando tu tacto desb-roce mi cintura

y palpite en cada poro la canción de dos cuerpos,

como dos notas poseyéndose en el mismo arpegio.

Volveremos atrás, caminarás conmigo,

al crepúsculo donde se apagó el sol, y nacerás de nuevo

de mi vientre,

... esta vez para siempre.

Verdades y mentiras

2011-02-20T15:12:00.000-08:00

Me han dicho que te quiero porque soy masoquista,

pero creo más en todas tus mentiras

que en el resto de verdades que me quieren contar –y no son ciertas-

Las verdades se escurren en los párpados, se advierten,

no hay nada más desnudo que una lágrima.

A veces, te tomo de la mano y te invito a pasear por las calles de la memoria,

pero los recuerdos tienen grietas tan profundas que siempre me tropiezo

-y te llevo conmigo-.

¿Te acuerdas de mi aliento, compartido en tus labios?

¿De cuando los silencios caían sobre un muro de palabras

y todos los escombros eran versos?

¿Te acuerdas de cuando mi sonrisa pendía en el hilo de tu felicidad

y tú le dabas impulso a mi columpio, sostenido en el árbol de la vida?

O lo que más recuerdas es esa soledad de isla

ahogada en el mar de alguna despedida.

Noches de verano

2011-02-06T10:28:00.000-08:00

Danza tu mirada en las ramas de un pino

al ritmo del silbido del viento de tu voz

y me sonríe una lágrima desde la hoja más cana de su cúspide.

Los silencios de verano me hablan de ti

ya sabes,

aquí llueve, no sale el sol, solo soledad

y a soledad le gusta mi tristeza.

Una parte de mí quiere independizarse

forcejea contra estas noches tibias, mal iluminadas, de Febrero,

pero hasta la niebla opone resistencia

cuando peina la larga cabellera de la luna.

Te presiento

en el sonido de la lluvia, en el tacto del piano,

en la luz deshilvanada del sol, jugando con las nubes.

pero a mi roce, te desvaneces,

como escarcha de nieve entre mis dedos.

Año Nuevo

2011-01-01T09:44:00.000-08:00

El tiempo es un veneno que hay que beber despacito,

¡salud por el año nuevo!

Que este 2011 sea mucho mejor que el año que pasó. No todo lo que nos pasa es bueno, pero a lo malo también se le puede sacar provecho.

Un gran abrazo,

Marisol.

Navidad sin ti

2010-12-20T09:06:00.000-08:00

A Paty

Se desliza el aire de la noche simulando algún viento del oeste,

y tu caricia me sorprende en sus dedos.

Le haces falta hasta a mis sábanas para poder dormir.

Tu nombre es una nube de azúcar amargada en la oscuridad del vacío,

un eco que crepita al ritmo incesante de mi corazón.

¡Para ya! ¡Para ya!

...pero el corazón es un músculo involuntario.

Sucede que a veces, cuando llueven memorias en diciembre,

despierta una tempestad y todos olvidamos cómo nadar.

Solo tú sabrías llevarnos a tu orilla.

Y es que la última Navidad que te recuerdo, tú fuiste la estrella fugaz del Nacimiento,

cuánto hubiera dado por descubrir ese diciembre

que el mejor regalo que había a los pies del árbol

eras TÚ.

Casi amor

2010-12-03T21:12:00.000-08:00

Allí donde la madreselva se cuelga de una estrella

y maduran alondras, tus besos en mi piel.

Allí donde el crepúsculo colorea la tarde de arcoíris

y tus labios me miran casi con voyerismo.

Aquí, en este instante en que el amor expira

y se pronuncia 'cielo' - así, como te llamo-

Aquí, tímidamente en este beso de mariposa trasegando mis labios,

casi podría sentir tu vuelo de libélula disfrazada de noche.

Así, entre tus brazos, bebiéndome tu boca como adicta de amor.

Alcoholizada.

Casi pude sentir que también tú me amabas.

Detrás de mi ventana

2010-11-20T09:05:00.001-08:00

Afuera, cruje la tarde disecada en las aceras

el aire enarbola el último suspiro en sus labios de sándalo

mientras dibuja, un pájaro, la distancia insoluble de dos cuerpos.

El vértigo de una lágrima tirita en el arcén de tu mejilla

pero ¿qué es una tristeza en el óbito incesante del universo?

Un parto doloroso, para una madre exhausta,

y el precoz embarazo de otra lágrima.

Si supieras cuánto sufro tus penas…

si pudiera un milagro devolverte la fe, yo me haría creyente,

pero hoy no es domingo, y no atiende Dios en las Iglesias.

Que no se apague tu luz

2010-11-06T09:17:00.000-07:00

Discúlpame si no te escuché antes.

Que no se apague tu luz, amiga mía;

aunque tu cabecita en luto, jamás vea el invierno

aunque te sientas humanamente fría, en ese corazón que ya desiste.

Somos, a-penas sin quererlo, un instante fugaz del calendario,

o un nombre indescifrable para la eternidad.

Siento tu resignación de nube atrapada en el viento

que se deja llevar.

El aguijón del zancudo chupando sin cesar cada segundo de nuestra cuenta atrás.

La marca de nacimiento –el dolor- propagándose por toda la existencia

como petróleo enturbiando un arroyo de paz.

Pasa la libertad arrancando los velos

y descubre cadenas solamente

-el temor nos ata a la vida, como la vida a la muerte-.

Y es que preferimos seguirnos descarnando que alcanzar el sosiego

donde ya nada importa.

No temas. Que sea la fortaleza el ladrillo final del muro incorruptible

que consagre tu nombre a la inmortalidad.

No sufras. Que una estrella sin brújula navegando el firmamento,

no deja por eso de brillar.

Poema de agua

2010-10-28T09:50:00.000-07:00

Galopa la memoria y relincha tu recuerdo.

Nuestros labios buscándose en las sombras

como ciegos nublados por la sed.

A voz callada en primavera incierta, grita la luz ahogada del crepúsculo,

te nombra, te nombro, y es el milagro del amor

que existe sin hallarse, porque se haría botón de noche abierta.

Te pido lo imposible, como quien se queda mirando el espacio

en el cenit de una estrella muerta, esperando que brille;

o la tristeza oculta del llanto bajo el agua.

Te pido que Navegues mi cuerpo en tus manos de barca

l(í)iquida la sed,

duerme el sueño del tiempo abrasando mis brazos

o enséñame a ser agua, que refresque el ardor de tu memoria.

Tardanzas y distancias

2010-10-20T16:08:00.000-07:00

Te recuerdo, amor, pausa imprecisa.

la nota que rompía el compás de la memoria

y golpeaba en los riscos de la imaginación

para volver espuma tu recuerdo lejano.

Te amo, aquí, distante

en estas noches de primavera escasa, donde se abandonan las flores

que caen como días repetidos del calendario, o espirales de humo

y perfuma la ausencia.

Aletea la tarde, con sus alas de fuego, y no estás,

hasta el aire sofoca si no oigo tu voz, ablandando mis sueños.

se desboca el cauce de mis ojos, y ya ha trazado el surco donde siembro las penas.

apenas la desesperanza le sigue a la sedación.

No soy tu felicidad, pero eres mi tristeza;

y tristeza, te amo.

Anochecer (en) blanco

2010-09-30T18:36:00.000-07:00

I. Liofilizada

Se cansaron las hojas de respirar tu falta, y ha secuestrado el otoño a la primavera,

fue una rosa carmín, hoy ha empalidecido y es sólo un lirio albino

que te nombra hortaliza.

II. Nictálope

Se escurre la luna en los tejados, y un gato canta al compás del frío,

mientras bebe impaciente la noche en su eclipse de estrellas.

III. Destilación

Exhumo tus poemas, y huelen a pretérito imperfecto,

al leerte se ha desgarrado el cristal de mis pupilas

y me ha sugerido la condición líquida del amor.

IV. Confesión y despedida

Quiero obligarme a dejarte, pero eres mi constante favorita,

mas nada hay que puedan reprocharme

al fin que el amor y el desamor duelen, sí, con la misma intensidad.

Notas de una canción afónica

2010-09-27T09:25:00.000-07:00

A Paty, In memoriam

A veces pienso en ti, y me sangran estruendos.
La voz de esta desmemoria que consume los ecos
se evapora.
A veces,
emerge tu rostro lítico durmiendo un sueño inmarcesible
y es la necesidad de morirme a pausas bajo el deseo del agua,
marcharme con la tarde o agonizar al sol.
A veces,
simplemente no escucho el coro de tus huesos,
trepanando tu piel articulada,
y confundo tu sigilo con mi soledad.
A veces,
desearía engullirme la melodía de tus besos
o nada más que percibir cómo gimen tus silencios.

Tengo urgencia de ti

2010-09-11T17:01:00.000-07:00

Tengo urgencia de ti, de trazar tus fronteras sin vértices inconexos

de abrazarte sin prisas,

de descarnar los frutos y morder las almendras.

Te ansío,

como al agua el desierto,

como Dios una cruz,

como arteria a la sangre.

Tal vez un poco más.

Y es que te anhelo mar, naufragio demorado de sábanas,

grieta de precipicio que moldea la horizontalidad de la mañana

rozadura de seda latiéndonos el pulso de la vida

como savia que discurre vitalmente por el tallo.

Pero no, no me abordes

que sólo he aprendido amarte así, inaccesible.

Tardanzas a destiempo

2010-08-31T18:33:00.000-07:00

Viene en son de paz, bailando su melancolía,

la noche es un velero que lo vuelve hacia el mar de los recuerdos,

lo atormenta el pasado, la tormenta es presente,

y no existe futuro.

El instante en que un hilo de luz hiende su rostro cárdeno

repara en la opacidad de la cara oculta de mi alma,

con sus ojos ausentes.

Vuelve la vista al reloj de las horas perdidas,

una a una las enhebra como cuentas para una gargantilla,

pero ya no me calza, mucho me temo.

Hube de llenarme los bolsillos de esperanza amarilla –de marchita-

madurar el beso de la aurora que apagaba las noches,

darme un golpe de versos,

y no te percataste.

Tuve que volverme a ti, pero tú ya no estabas,

si piensas en volver, no vas a hallarme.

Tela de araña

2010-08-05T10:10:00.000-07:00

¿Alguna vez has visto cómo es la lucha por la supervivencia en una tela de araña?

Aquí me ofrezco insecto, que no puede librarse de los reproches que tejes.

Haces frío,

y es preciso que me abrace a tu invierno,

pero el recorrido hacia ti se me antoja imposible con esta herida expuesta.

Invariablemente serás la pieza que me falta

aunque no encajes nunca en mi rompecabezas de huesos destemplados.

Me sacudo el polvo con la humedad tétrica de la tarde

pero siempre está

más,

polvo, lluvia, noche, tú, da lo mismo si no acaba.

Absurdo este remedo de reclamo, si no vas a escucharme,

como esperar a que sobrevenga la noche para no ensombrecerme

-sin luz no hay sombras, me repito-

y sin embargo no puedo acostumbrarme a esta oscuridad de cárcel epitelial.

Adherido a los labios, llevo tu nombre a cuestas,

y es como un eco que se disuelve en mi voz para volverse tuya,

no puedo huir de mí misma entre la pena y el abismo,

cuajar mi humanidad de arcilla inerte

y volverme ave que no quiere volar.

Vamos, te quiero, pero no es suficiente,

no lo soporto más.

Aviso N° 001

2010-07-27T16:46:00.000-07:00

Arequipa, 27 de Julio de 2010

A quien corresponda:

Sabías que dejar de amarte iba a ser un crimen a mano armada,

porque llevo una huelga de versos hace dos meses;

los únicos poemas que compongo desde entonces son papel húmedo y tinta seca

-y no sabes de la impotencia cuando no son sólo una metáfora-.

Si no haces algo para que me re-enamore de ti

mi imaginario ‘poético’ va a morir de inanición

-y tú con él, aunque tenga que encargarme yo misma-

El delito no es homicidio culposo, que ya antes he sufrido de poetitis aguda y sobreviví,

lo grave es que no me duela

y con lo cursi que soy, no voy a consentir una despedida sin lágrimas.

Atentamente,

Marisol.

Confiteor

2010-07-15T10:41:00.001-07:00

Yo confieso,

que amé el enigma de tus dedos en la fisiología del tacto,

la lengua que serpentea y se arremolina como vid retorcida en el ombligo del amor,

tu piel de arena tostada en la luz de mi voz.

Amé la lenta agonía de tu perfume de orquídea

y el eco disonante de su belleza-instante, perdida para siempre.

Yo me confieso rescoldo

-si tu aire no alimenta pronto mi fuego, voy a extinguirme-

Eres un grillo que renunció a vivir, en la ribera del río que lo estaba ahogando,

te deslizas por mis dedos, como burbuja huyendo del fondo marino,

en la imposible mano que intenta contenerla.

Las cosas que me gustan

2010-06-22T19:09:00.000-07:00

A veces nos sorprende un ballet de momentos

es cuando le injertas al tiempo tu voz imperturbable.

Me gusta cuando haces de mi espalda laberinto que armoniza tu nombre,

o arroyo donde navegan caricias de tus labios de hidromiel,

-allí, no me importa ahogarme en el mar de tu boca

que me convoca diluvio-.

Me gusta tu mirada de mies abierta en flor

y sus besos de colibrí con aroma a mariposa.

La danza de los siete velos que bailan tus pestañas,

el rubor del crepúsculo cuando a fuerza de besos atardecen tus mejillas...

¿O es que me gustas tú?

Tú, trazo firme,

en el

e s f u m a t o

de mi vida.

Puedo volver a amarte

2010-06-16T10:15:00.000-07:00

¿No adviertes que cuando soplas una vela, allá, en Barcelona

aquí se apaga el sol?

No sabía que amarte fuera una enfermedad

y tú -la prescripción- tuvieras tantas contraindicaciones.

Hay cosas que no entienden de latitudes,

como que puedo volver a amarte desde cada distancia

seguir pintando inviernos verdes, mientras mueran de hambre mis escamas

desbriznar tus palabras, como una margarita

(Te quiero, no te quiero, te olvido, te recuerdo, te llamo, no te amo)

o tomarme un café con tu recuerdo

y comerme tus cartas con azúcar.

Aunque hay amores que no entienden de tiempo,

(te amo ayer, te amé mañana, te amaré hoy)

envejece tu aroma, en la esquina de mi cuarto,

arrinconado;

a veces se deslíe en mis sueños,

si no puedo encontrar tu caricia de pluma en mi almohada de ala,

es cuando sueño ser un pez, intoxicándose todo por las branquias.

Puedo volver a amarte, pero hasta Dios se cansa,

y hay que tener en cuenta

que es la misma llave, la que si abre una puerta,

nos la cierra.

Nocturno impasible

2010-06-11T18:58:00.000-07:00

No eres tú,

aunque el silencio responda tras tu nombre

o me asfixie al morderle los dientes a todas tus verdades.

No eres tú,

quien remoja el envés de mi sombra con rocío nocturno

mientras dura el insomnio de la luna

–en los claros de lágrimas-.

No eres tú

esta herida de nube que muere sin remedio,

es tal vez

el dolor salpicando la pena que sea gota.

Vuelvo pronto

2010-06-03T11:49:00.000-07:00

Amigos, estaré fuera unos días por motivos de fuerza mayor. Regreso pronto a visitar sus blogs que tanto bien me hacen.

Besitos y abrazos.

Canción de lluvia

2010-05-25T20:46:00.000-07:00

¿Por qué cuando te miro, mariposa es insecto?

¿A dónde voló la poesía?

Llueve.

Se derrama un verso en la tarde que muere,

y arrastrado como barca artesanal en tempestad marina,

se suicida.

Era un verso homicida, me consuelas,

pero hasta tú te acabas,

como el sol esta tarde,

como un lápiz mudo, sin mina y sin madera,

como un punto final en hoja en blanco.

No intuyes que hay lágrimas que oxidan los goznes de las puertas

que hay puertas que se llaman adiós

y adioses que se cierran para siempre.

Ha cesado la lluvia,

no te apures,

hasta el último charco se evapora.

De ausencia

2010-05-14T16:04:00.000-07:00

Madre e hijo- Gustav Klimt

A Patty (In memoriam)

Hay un río de realidad que desemboca en tus ojos,

y el pez de la soledad se ahoga en el dulce de su cauce.

Te has libado cada rayo de sol, y la resaca no te alcanzó la vida

tal vez porque estuviste demasiado despierta

o yo, tan ebria de amor,

que se me hizo más fácil conservar la esperanza.

A veces te inyecto tinta, y tiene asombrosos poderes anestésicos,

otras tantas, sólo habito tu ausencia,

me tomo la sopa fría, de memoria en memoria,

y aprendo la lección completa de tu no estar ya más

en todos los idiomas.

Ayer me preguntabas ¿qué le sigue a la vida?

y no tuve valor para decirte que un vacío infinito.

Alas de Cera

2010-05-13T21:53:00.000-07:00

Puede que nunca lo haya amado,

pero sí que adoraba su mirada, y sus gestos

sobre todo sus gestos, aunque no más que su mirada.

Él era como el cielo, y yo como esas aves que surcan los espacios infinitos

es que un ave ve al cielo más cerca cuando se refleja en el mar,

sobre todo si lo ves desde la orilla.

Y claro, luego crees que una nube hace un cielo,

y no hay nada que esté más lejos del cielo que una nube.

Todos saben que el tiempo se hace tiempo cuando lo disfrutamos

yo aprendí que el tiempo es más tiempo cuando lo sufrimos.

y vaya que lo sufrí en su nube.

Desde luego, también sabemos que el agua calma la sed

y cuando llegamos al mar y lo vemos de agua,

nos damos cuenta que hay aguas que nos encienden la sed, más todavía.

Con él aprendí cada excepción a la regla,

no digo la regla del 2 o la del 3,

-para él 2 por 1 siempre era uno, nosotros-

sino la regla del amor, por ejemplo

‘Amar al prójimo como a ti mismo’

yo lo amé un poco más.

Siempre quiso llegar más lejos de lo que sus alas le permitían

así que un día, decidió volar al sol

no sabía que sus alas eran de cera

y con sus alas, se derritieron mis sueños.

Puerto de partidas

2010-04-13T20:22:00.000-07:00

Tremola en la danza de tus labios,

amargo rictus que aprendió el ritual de todos los adioses.

Somos puertos enturbiados de partidas.

Un nemoroso suspiro, desgaja

la vacuidad de los agónicos rayos del sol,

que nunca más han de brillar en tus ojos.

Somos puentes rotos de ciudades aisladas para siempre.

Tu voz suena como la quietud de un lago en plenilunio,

pero el eco restalla en el acantilado,

si me visto de espuma de recuerdos.

La clepsidra deseca la esperanza tardía

en anónima lágrima.

Enciendo tu vela

2010-03-31T16:00:00.000-07:00

Patita, este 30 de marzo no pudiste contar un año más, ahora celebraré tu eterna juventud.

Esta fe que blasfema tus pasos descalzos,

abrasa la brisa de tu aliento,

me lapida tu espíritu con cada bocanada.

Hoy tendrías que soplar un deseo

que el frío de la muerte te ha robado,

con cuánta entereza, madre, asumiste ese trance.

Al dolor lo parió el temor, y no estabas hecha para ser cobarde.

Sisea el camino cuando se agrieta tu nombre,

y temo tanto perderte definitivamente…

No!, no te vas! No te has ido,

tus pupilas se encienden en las dos estrellas más brillantes

y me embiste tu amor,

desde el vacío.

Exilio de sal

2010-03-21T10:35:00.000-07:00

En la penumbra de una buhardilla, un rayo de luna, tan huérfano como cualquiera de los trastos allí abandonados, bailaba en círculos alrededor de la pluma de un deslustrado morrión.

'La pluma y el rayo de luna', Óscar Bartolomé Poy

Cuando la penumbra devoró el último claro de luna

fue estéril lenitivo

dejar que tome forma de eclipse tu mirada.

Supuse –ingenuamente- que el aire que exhalabas

era un espacio apenas y casi reemplazable,

no la hondura sin edad que amartilla mis miedos.

El tiempo gotea los segundos de sal

que inciden en la herida del exilio.

Lluvia de Marzo

2010-03-19T22:00:00.000-07:00

'The girl in the rain', Debra Hurd

Marzo se marcha, y todavía llueve,

el surco que se extiende en mi paraguas

humedece la demanda sin juez del dolor a destiempo

lo repudio

y sin embargo te(a)mo.

Nunca entendí el ahogo de tu voz, cuando me revelabas

que aún si tus zapatos me calzaran

no podría ver a través de tus pupilas.

Ahora, no obstante,

qué nítidas se leen tus palabras en el libro infeliz de mi memoria

‘Un día

descubrirás el delicioso aroma que desprende una lágrima,

y llorarás únicamente por el placer de conservar la belleza en tus ojos.’

Flor predilecta

2010-02-26T16:52:00.000-08:00

Son tus labios dos pétalos a flor de piel

donde el pistilo baila en la cúpula de mi boca,

y sabe a nube de azúcar en cielo a b i e r t o.

Tu piel descansa en el recodo de mis avenidas gemelas,

entonces, lento,

des

cien

des,

imitando el meneo de un girasol a la hora del crepúsculo,

procurando llegar a Venus, por la senda que me conduce a Marte.

La pasión esgrafia grana, pletórico de incendios

un tallo erguido, condensando su savia.

Soy cauce y tú, arroyo,

que arrulla nanas de agua

a mi vientre expectante de tu vital aliento.

Deshójame tu amor,

sé flor, de mis delirios, predilecta.

Dolor de miembro fantasma

2010-02-19T16:37:00.000-08:00

El amor escuece sin pausa, como la mordedura de un insecto.

Vamos, yo era tu satélite, y ahora que no estás

desafío toda lógica gravitacional

y sigo girando en torno a tu recuerdo.

Te inventaron de elástico,

retomando siempre tu posición inicial,

por más lejos que huyan las agujas del tiempo;

es que eres un miembro fantasma

donde el dolor es lo único auténtico de mi realidad.

Yo, sin embargo, soy greda que adoptó tu figura

no hay nada que se me acople, si no eres tú,

la memoria de mis labios te reconocería

con la suficiencia del roce de tu aliento.

Barro en espiral el polvo de la estela,

y la diana

me absorbe,

me absorbe

...

Soplo deseos

2010-02-04T20:40:00.000-08:00

Hoy me he puesto la piel por el re-verso.

La soledad me reclama,

es mi virtud inútil, pero la amo tanto.

Nuevas ideas blancas, germinan en el vidrio

del espejo

y unas tristezas tibias atraviesan mis años

-sal ida que va condensando cicatrices en surcos sin llegada-.

Me voy gastando el tiempo alegremente,

como quien gasta una moneda, y se come feliz el caramelo;

me voy tragando dulces,

para olvidar lo amargo que nos sabe el silencio,

y me voy simplemente

pero a cada momento.

Soplo un deseo,

-que no se apague la vela-

inspiro

-Por favor-

e(x)spiro.

Mi flor de Coleridge

2010-02-01T21:57:00.000-08:00

"Si un hombre atravesara el paraíso en un sueño y le dieran una flor como prueba de que ha estado allí, y si al despertar encontrara esa flor en su mano... ¿entonces qué?"

Jorge Luis Borges

Tu aliento me recorre, horizontal, los pensamientos

cuando tus sedosos dedos hilvanan mis sueños ondulados.

A contraluz, te nombro.

Es tu nombre el que invoca el temblor prematuro de la carne

una canción clandestina que bailo en tu ombligo

con-cierto polífonico

dest(r)ellas.

Zozobro en la caricia-acacia

que se ahoga en los pliegues de tu pecho,

en el roce de la sábana rezumando tu piel

que imagino tupida madreselva

y te bebo en la yugular de mi almohada de plumas.

Me sabes incondicional,

cuando despierto en tus brazos invisibles.

Escudriño en mi sueño de horas tibias y ahí estás

tú, mi flor de Coleridge.

De tu mano

2010-01-29T17:12:00.000-08:00

Tal vez porque aprendí a conjugar tu nombre

- tú, verbo-

es que te quiero obstinadamente y sin subjuntivos

con adjetivos terrestres y amor trasmundanal.

Te quiero,

por el abrazo que viste de arrojo mis temores,

porque aprendí de ti el abecedario completo que encierra esa palabra

‘p-a-d-r-e’

con cada una de sus sílabas, y con las que le faltan para ‘serte’.

Te quiero,

porque el árbol sin raíz no se mantiene erguido,

porque el mar no sería azul si no aspirara al cielo,

y tú eres mi raíz y eres mi cielo.

Te quiero,

y tiene una simpleza tal esa palabra

que casi siempre olvido lo duro que es ser tú.

-Me conoces, me cuesta decir: ‘lo siento’-

Te quiero

como quiere el río al agua que le enseña a ser océano.

Dedo en el viento

2010-01-23T08:33:00.000-08:00

a Pepito (in memoriam)

Retenerte fue un ensayo efímero

de tinturar tu nombre con un dedo en el viento,

hoy respiro tu nombre

con el último hálito de mi remordimiento.

Cae el eco al vacío en medio del silencio,

como cayó tu enfebrecida mano

cansada de contener la vida en cinco dedos.

Te fuiste con la calma que abate tempestades

y el gesto inapelable de hacer tu voluntad.

Te fuiste y ya no importa que te siga queriendo

ahora que eres mar

donde de nada sirve tu abrigo azul de lana

que intenta inúltilmente desafiar el frío de tu playa.

La tristeza del agua

2010-01-18T07:44:00.000-08:00

El cielo me mira con sus ojos azules,

a lo lejos, un pez –inocente de él- ignora el hambre de una gaviota

en ese mismo instante

un hombre desconoce el hambre del poeta.

La fuente olvida de repente la tristeza del agua,

que tras el sobresalto inicial, recobra la apatía

de su naturaleza sempiterna y su forma variable.

Unas gotas salpican,

el compás de sus saltos me repite tu nombre,

sus endebles deditos acarician mi rostro,

mi tristeza y la suya te miran

engarzadas en el alféizar de mis ojos.

No hay lugar para el llanto

-del agua o del poeta-

porque a nadie le importa.

La bañista

2010-01-10T19:53:00.000-08:00

Ella tiene la piel traslúcida, por donde sus menudas venas asoman su sangre azul, a pesar de que se pasa los días bajo la inclemencia del sol esperando que su marinero naufrague en la orilla de su boca, mientras le hace con amoroso afán barquitos de papel.

Lo espera hace tanto tiempo que parece que el mar y ella se han fundido en los rizos de su pelo, donde un extraño helecho ha empezado a crecer, verde y rumoroso, como el remanso de los ojos de su amado.

En las líneas de sus manos traza cartas de navegación que solamente él podría descifrar, el resto del mundo les llama poemas; en fin, en ambos casos mi poca imaginación, seguro, me promete que la única utilidad que tendrían es la de traerlo de vuelta a ella.

Tiene la voz como el canto de la brisa, que ha aprendido a imitar con graciosa armonía, en sus lascivos labios de botón de rosa, donde parece asomarse un rocío perlado, como un collar de aljófar que reluce con diáfano esplendor tras los primeros rayos de la aurora.

Sus piececillos poseen una elegancia innata cuando se deslizan persiguiendo el vaivén de las olas, ya huyendo de ellas, ya pillándolas de nuevo, ya retozando en la espuma, o confundiéndose con un pez.

Sus pestañas alargadas y densas, parecen un laberinto que sólo Teseo estaría dispuesto a atravesar si no fuera por el tesoro que velan, aunque de todas formas, quien no se perdiera en ellas, acabaría por perderse en sus ojos, azul profundo, como si el mar hubiera cedido a su capricho de sentirse único en extensión e intensidad cuando ella mira.

Hace poco más de un año que ella no lo ve, pero en las cuentas del amor, lo mismo son seis segundos que seis siglos, una cuadra que dos océanos; la distancia y el tiempo se hacen infinitos siempre que nos separen de ese ser. Sin embargo, ella espera con la paciencia de Penélope a que Caronte traiga de regreso a su salvador, y juntos conviertan sus ahora pesadillas en hermosos sueños de un verano inacabable y compongan por fin el poema de amor más bonito jamás oído.

Bueno, pero a lo que iba, los narradores no se vuelven de pronto protagonistas, ni si quiera en los cuentos como éste - de mar y sol - ¿no es así?

Le dices tuya a esa ciudad distante

2010-01-09T12:01:00.000-08:00

Las ramas de tu ciudad trenzan esquejes

para abrazar tu sombra que vaga entre sus parques,

se enredan en tus venas y han escrito en sus hojas

historias que yo ya no conozco.

En las calles de tu ciudad vacías de mis pasos,

donde el invierno sopla la gracia de la nieve

-fría y frágil-

hay días en los que se deshiela tu corazón

y LaTe

hasta que el alud de la tristeza te recubre

y de nuevo te marchas.

Aquí sólo hay escombros, ruinas

y pieles agrietadas por el tiempo,

aquí crujen las hojarascas secas del amor del desierto,

en ésta, mi ciudad de arena adormecida,

que a veces -cuando regresas tú-

recobra vida.

Ya no me ama

2010-01-08T10:24:00.000-08:00

Una luz trasverbera la palabra

con tinta transparente

-sí, la de las lágrimas-

El mundo es un tiovivo que se resiste a parar

a veces quisiera salir disparada de él por la fuerza centrífuga

pero la gravedad me juega una mala pasada.

Entendí de repente que hasta la tristeza tiene su lugar,

y está ahí,

entre sus ojos y la empolvada ventana que nos quedamos mirando

y que nunca se abrió.

La única cosa que duele más que saber que su ‘Te amo’ es mentira,

es tener la certeza de que su ‘Ya no te amo’ es verdad.

Y tener que amarlo, y odiar amarlo

o simplemente amarlo.

Es entonces cuando la esperanza se convierte en aspereza,

cuando mi poético se vuelve patético,

cuando la gravedad jala para su lado

y tomo conciencia de que esa ventana nunca se abrirá.

El vuelo de la paloma

2009-12-27T18:44:00.000-08:00

Hoy, mientras el sol se escurría en las azoteas

vi cómo unos niños arrojaban piedras en torno a una paloma,

era natural que cuando se sintiera amenazada, huyera,

así que se fue volando.

-Lástima que yo no tenga alas-

Él, amor

2009-12-20T18:10:00.000-08:00

Él es la llama que avezada , converge en mi sexo cada noche

yo derrapo en su brillo, sin distancias precisas,

-un calor me quema las aristas-

Su latido de labios, llena lunas las noches más oscuras del alma.

Me baila en el vientre un enjambre de estremecimientos

que maquinan el mapa

por el que su boca traza senderos de lluvia .

Un cementerio de pétalos funge de escenario

donde el sacrificio de amor es perpetuado.

La explosión del éter apremia en su ternura,

entonces soy esponja

sumergida en su amor condensado en espuma.

Como colibrí

2009-12-12T17:03:00.000-08:00

Con la estival mirada de un invierno cuajado a soledades

regresas por una senda atemporal.

Tiemblas, como una rama recién abandonada

por un pájaro herido en su espesura

¿Es que hace frío en tu corazón?

Pasa y disfruta de la pira que encienden

tus brazos adheridos a mi ombligo

-sobran las sombras-

Me miras y sonríes,

como si hubieras descubierto un uni-verso nuevo entre mis dientes,

y te sostienes como colibrí

batiendo con fuerza tus alas esperanza,

para poder sorber el néctar de mi vida.

Salud.

Rojo Crepúsculo

2009-12-05T10:16:00.001-08:00

Mira cómo se desmayan las tardes aquí,

cuando el sol se abandona entre las nubes

presto a su sangriento sacrificio, rojo crepúsculo.

Mira cómo se suceden las tardes una a una,

cómo sacude el verso al corazón

cuando seducen tus ojos mi aterido amor.

Mira cómo se vuelve monótona la lluvia

cuando cae el invierno a toda alma

y atracan las tristezas, como esquifes en pena,

anclados para siempre en el desierto.

Oye, oye el viento despeinar a los árboles,

como la palmadita de un adiós.

Cómo le canta el viento a las espigas

que enredándose, van tejiendo tu recuerdo

enraizado a tientas esta noche.

Y tú tan lejos, tan lejos, incapaz de escuchar mi grito tinto,

sin oír si quiera cómo repercute mi voz

en el silencio.

De humo

2009-11-27T10:12:00.000-08:00

A veces se nos rompe el corazón

y lo parchamos.

Unos tienen el corazón tan remendado

que hasta olvidan su forma original.

La vida es un muro que te estampa contra ella

cuantas veces necesite para volverse heridas en tu piel.

La vida duele un dolor que termina por matarte.

Algunas, claro, duelen dos vidas, cinco vidas

veinte muertes, o poco más.

Cada dolor es un agujero negro que alguna vez fue estrella,

-de las más grandes y brillantes-

Cuánto me gustaría no ser estrella en ningún universo

para no volverme lágrima en ninguna mirada.

Quisiera ser humo,

sin alma, sin pretensión alguna,

ascender, ingrávida, en caracolas

hasta disolverme en el aire;

Sin dolor

Sin vida

Sin muerte.

Sin mi maldita, forzada aceptación, de que todo

-hasta este poema-

SE ACABA.

Aclarando mi claro II

2009-11-27T06:44:00.000-08:00

El peor dolor que existe radica en no poder evitar el dolor de quienes amas.

Aclarando mi claro I

2009-11-08T09:08:00.000-08:00

¿Por qué la vida es tan corta, cuando la muerte es tan larga?

Desahucio

2009-11-03T16:56:00.000-08:00

'DEBE SER' horrible saber que vas a morir.

(...¿a caso no lo es?)

¿No te ha pasado?

2009-10-30T09:14:00.000-07:00

¿No te ha pasado

que a veces la nostalgia se apodera de ti

y rezumas miedo por los poros del alma?

Que a veces te obligan a desnudar la piel vestida de ilusiones

y quieres escupir las sílabas que se te enganchan, mordiéndote los verbos;

y te sangra la lengua.

¿No te ha pasado que un ‘No’ se te queda atorado

y te obstruye el paso del aire en la garganta?

Que se acaban las metáforas, y muerte significa sólo muerte

y le cierras los ojos.

Y a ti se te han abierto.

¿No te ha pasado que la tristeza deja de ser papel

y te cansa(s) de clamar

EN VANO...?

Él tiene

2009-10-15T22:08:00.000-07:00

Él tiene un lunar, que adorna el vacío de ti que hay en su rostro,

y unos ojos morenos y profundos, que no son más que la sombra de otros, verdes.

Él tiene manos blancas, dueñas de los dedos más largos que conozco,

y un nombre, que de vez en cuando, se pronuncia como el tuyo.

Y no tiene ni idea de cómo escribir un verso,

eso es lo que él dice,

yo estoy segura que si transcribiera su forma de hacer el amor

sería el poema más bello del planeta.

Y me conoce,

me conoce inclusive más que tú,

por eso no puedo verlo a los ojos cuando escribe;

luego sí, claro, hasta cuando me escribe un te amo con los dedos,

de la forma más sincera -y más triste que hayas escrito tú-

Supongo que por eso termina firmando todo con un

‘Te odio con todo mi cariño’

Ojalá fuera sólo su seudónimo.

Tus ojos

2009-10-11T19:59:00.000-07:00

Tus ojos,

dos agujeros negros de misterio,

dos cometas de ébano, que tatúan su estela en mi mirada,

que deshacen el miedo mientras fraguan la postura

en la que puedan trenzar cómodamente sus brazos

alrededor de mi pretensión

de amarnos más allá de la muerte y la distancia.

Tú le has dado calor y color a mi estructura de borrasca imprecisa,

tapizaste las noches de tu piel terciopelo,

engendraste los verbos, en el vientre de mi fantasía

y ahora alumbro esperanza.

Reconocer

2009-10-10T22:54:00.000-07:00

Qué vas a pensar de mí cuando descubras

que no he aprendido a tocar en clave de sol

-que apenas puedo leer mi clave de luna-.

Cuando sepas que el único teorema de física que me sé

es que el tiempo es espacio sumamente condensado

en un amor que se crea y se transforma,

pero no se destruye…

Podrías desear no haberme conocido,

y no te lo reprocho;

a veces, yo también lo deseo.

Canción ajena

2009-09-23T21:22:00.000-07:00

El amor es una canción que parece silbada por otros labios,

-aún cuando comparto los míos con los otros.-

Hace veinticuatro días que mi sueño acaba igual,

en sus brazos, sólo que ese rostro no le pertenece.

He escondido en el armario una sonrisa, encima de su foto,

junto con todos los besos que le debo.

A veces deseo tanto que venga a cobrar su deuda,

pero sé que aunque vaya yo a pagársela, no hará nada para ajustar las cuentas.

Si hay algo cierto es que ayer se lo conté,

-aunque lo que le conté no fue del todo cierto-

en ese momento, lo juro, en ese momento

toda mi vida cabía entre sus dedos,

ya sabía lo que iba a contestar, siempre dice lo mismo

-que me desea lo mejor y el resto de cosas que son justo lo opuesto a lo que yo deseo-

y en ese momento, lo juro, en ese momento,

mis lágrimas no hubieran cabido en el lugar del mar.

Hoy, hace un día que dejé de soñar.

Mujer de mármol

2009-09-05T17:56:00.000-07:00

A Patty (In memoriam)

Hoy, no sé porqué,

me llueves en la mente,

yo quiero contenerte entre mis manos,

y te sigues colando, de repente.

De nada ha servido mi costumbre fingida

de ‘no saberte’;

ni la máscara ficticia de la resignación.

Hoy, has vuelto,

has vuelto sólo para partir de nuevo,

mientras yo quiero calentar tus labios,

intento inútilmente entibiar tu beso,

-Tu beso todo locura-.

Quiero objetarle a dios, en donde esté
y recibo de vuelta mi repudio…
Es que dios no me entiende, porque a él nunca le faltaste.

Hoy, mi dolor resbala,
y al impacto del mármol se deshace,

para hacerse más grande,

para cubrirte toda,

para ceñir el susurro de tu último adiós

a mi silencio.

Recuerdos en Sepia

2009-09-01T21:57:00.000-07:00

En un lugar, con vista al Mediterráneo, cruzando las barreras que separan dos continentes,
se afincó un náufrago, dueño de mis recuerdos sepia… A ti.

La impecable dicción, suave y pausada,
de aquella onírica voz de su mirada.

El silencio absoluto de sus dulces palabras,
que tanto transmitían cuando apenas callaban.
El susurro indiscreto del vaho entre mis labios,
que traspasa distancias despeñándose al mar.

Conocerme en tu cuerpo,
saciar mi apetito en tus dos rebordes sobrepuestos
y deshacerme del alma penitente,
en pasiones aprendidas de tu nuevo viejo continente.

Empaparme de amor,
de un amor que se agolpe en las caricias.
de un amor infinito, y cristalino
de un amor que sepa a mar…

Cuánto te extraño…

Si bien, antes, para llegar a ti
clamaba por cruzar la acuosa calle azul
nadando entre mis lágrimas;
ahora, que no estás - o que ya no me amas-
sólo cruzar la calle azul del firmamento,
y ofrecerte el asiento reservado
en este órgano sobrehumanamente visceral
que invariablemente has ocupado.

Disculpa si logro agobiar tu recuerdo,
recordando el agobio,
pero el lápiz insiste en masturbarse
en la libreta neurálgica donde escribo mi tiempo.

Disculpa.

La hierática dicción, hoy agostada,
de una afónica voz, resbala en mi mirada…

Inalcanzable

2009-08-29T23:49:00.000-07:00

Soy el último pétalo de una rosa que quiso desnudarse para ti,
-y me arranqué hasta el polen-
la gota de rocío que se extinguió
antes de encontrar el camino que la regrese al mar
-anhelaba endulzarlo-.

Soy el fuego glacial que no puede encenderte;
las hoscas alas de marfil tullido que jamás alzarán vuelo a tu bahía
-porque mis sueños pesan demasiado, tal vez-

Soy la sonrisa triste que dejó de aspirar a consolarte
Y…
aunque no lo deseo,
sobrevivo a tus penas.

.....................................Amarte es el azote
que a fuerza de sangrar me ha vuelto espalda.

Quiero ser

2009-08-29T23:44:00.001-07:00

Quiero ser la nota que desafine tu acorde,

escribir silencios de corcheas entre compás y compás

de nuestro corazón.

Quiero hacerme lluvia en tu cuerpo

y dejarme a pedazos en todo tu trayecto;

quiero ser la luz que te ciegue al futuro y al pasado

quiero ser tu presente

tu siempre.

De la brisa de tu playa

2009-08-29T23:32:00.000-07:00

Amo la brisa de la playa,
porque me envuelve no sólo el cuerpo,
…sino también el alma.

Amo la cadenciosa dulzura
con la que acaricia la salinidad del mar
y lo hace ola.
Amo ese paisaje que provoca,
que es sorprendente, instantáneo e irrepetible.

Amo los dibujos que hace en la arena.
porque son mágicos.
Amo la compañía que me hace,
cuando al mirar el horizonte
… me toma por sorpresa.

Amo los eufónicos sonidos que desprende del océano.
Amo su calma y su tempestad.
Amo sus caricias y sus golpes.

Amo de la brisa del mar, el que se llame brisa y no viento.
Amo su transparencia,
amo su imperceptible existencia.
Amo su fragancia, su naturalidad,
amo su frescura y su calidez.

Amo la brisa de la playa,
porque me trae tu aire,
porque son tus suspiros.
Porque cruzando el mar me devuelve tu recuerdo,
tu aroma, tu silencio.

La amo, porque es una sola contigo;
te amo, por ser uno solo con ella.

De cuando extravié mi diccionario

2009-08-28T21:15:00.000-07:00

Me desperté aterrada,

en la afonía de estas últimas dieciséis noches

-hubiera preferido no dormir, repito-

Despertar, es tomar conciencia

de que no me queda más que mi yo y su irreversible prosaísmo,

es aceptar

que ya no estás estúpidamente enamorado de mi torpeza congénita,

y yo no puedo desamar tu estupidez aprendida.

Me he perdido en la esperanza

de encontrar un Norte para salir a buscarte.

El papel se ha vuelto cicatriz que no deja de doler

ante mi impotencia de extirparle el silencio.

Es un niño que extiende la mano

resignado a la escasez de alimento

durante un invierno a destiempo,

y yo, al fondo de mis dos platos vacíos

no acierto a colgar un pan sobre su mesa.

¿Cuándo regresarás?

no quiero ser poeta si me faltas.

Tu ausencia

2009-08-28T21:04:00.000-07:00

Quieto, suspiras, mientras el sol caduca, dorando la mañana,

llorando el día... sufriendo su temprana muerte, inmerecida.

Eres como el cristal, que roto pierde el valor de adornar el salón,

y se convierte en dolor inconsolable, que en su orilla desgarra

y me hace sangre.

-No me importaría convertirme en sangre y recorrer tus aórticas avenidas,

para llenar tu corazón-

Tu ausencia, es sentir la distancia más lejana.

Si advirtieras mi pena,

nacerías volcán y me arderías lava.

Si supieras;

me recorrerías rocío, con tu voz de enredadera,

para poblar mi alma.

Tu ausencia es

permanecer aquí, pero estar más allí.

Tu ausencia es...

sobrevivir mi inexistencia.

Amanecer

2009-08-09T12:33:00.000-07:00

Amanece

en el verde marino de tus mansas pupilas,

en el pleamar embravecido de tus pestañas,

agitándose en la orilla de mi rostro

donde bebes mi pena dulceamarga.

No soy la única que codicia imposibles,

ni que vive ficticias realidades.

Me quieres, dices,

yo sonrío,

con la sonrisa triste que tú me has enseñado.

Y amanecen mis dudas

que amenazan la ausencia

de un beso ayer incuestionable.

nada más ansío, despertar, de nuevo,

bajo el cielo extranjero de tu triste mirada.

Diluvio

2009-08-04T21:13:00.000-07:00

Hoy te escribo,

desde mi arquitectura de agua

empapada en la tempestad de tu ausencia.

Te escribo, desde el costado izquierdo

de mis ganas de amar.

El tiempo es de tormenta, que se levanta y se ensancha

en la proximidad de tu boca infinita,

y su extremo distal siempre tan cerca.

He tomado prisionero el vestido azabache de la noche,

para abrigar mis versos, y el eco del silencio que te habita,

difuso, distante y disonante.

Espíritu. Tú.

Ímpetu. Tú.

Clamor. Amor. Tú.

Todo lo abarcas tú;

depués, todo se acaba.

AUTOPARÉNTESIS- Taquile

2009-08-02T12:02:00.000-07:00

Navegando una hora al sur de Amantaní, hallamos otra Isla: Taquile. Taquile tiene una forma alargada, que vista desde arriba, toma el perfil de un lagarto. Para llegar a la plaza principal, ascendimos por un largo camino de piedra aparentemente tallada, con algunos trechos empinados. En el recorrido, se puede observar hermosos paisajes adornados por árboles frondosos que enmarcan la quietud del lago y el canto del viento pareciera arrullar a las plantas que envuelven los muros laterales del camino. El peregrinaje, duró cerca de una hora.

Poco antes de llegar a la plaza, se empiezan a divisar flores rojas, de forma alargada: la flor de la Cantuta, que es la flor nacional del Perú, y que en Taquile crece por doquier.

Las casas, conservan todas la misma estructura, de adobe y quincha con calaminas en el techo. Aquí también encontramos paneles solares, encargados de entregar luz eléctrica a los habitantes. El agua es el recurso más valorado y el más escaso, puesto que para conseguirla, ésta debe ser traída desde el puerto, por el largo y escarpado camino, a pie.

En Taquile crece una planta que es muy especial para los habitantes: la muña, es característico tomar una ramita de esta planta reposada en agua caliente, tiene un aroma y un sabor exquisitos, y es un excelente remedio para los problemas que el frío pueda ocasionar. Debido a que esta planta crece por toda la Isla, no se puede encontrar ninguna mascota en todo el territorio, que pudiese ensuciarla.

La semana del 28 de Julio, día de la Independencia del Perú, es la semana de la cultura taquileña, cada día de esta semana un grupo de pobladores festeja con danzas y atuendos típicos hasta las 4 de la tarde. La música es tocada por los mismos danzarines, en instrumentos nativos (quenas, zampoñas y bombos). Ningún danzarín puede bailar dos días durante la semana, y quien elige a los que van a bailar, son las autoridades del pueblo, que son los pobladores de edad más avanzada.

En Taquile, aún se conserva el machismo. La mujer camina siempre atrás del hombre, y no puede ser elegida como autoridad. La vestimenta de las mujeres es un jersey (que en Perú se le llama chompa) de cualquier color, excepto el rojo que es el distintivo de las esposas de las autoridades, una pollera negra generalmente, una faja tejida en telar y un foulard negro sin adornos. El hombre lleva una indumentaria curiosa, puesto que portan en la cabeza una especie de gorros tejidos, si el gorro es rojo por completo, es señal de que este hombre es casado, en el caso de los solteros, visten un gorro bicolor, la mitad roja y la otra mitad blanca. Otra singularidad de los hombres casados, es que llevan puesto un bolso tejido, al que le llaman chuspa, en donde guardan la coca (Unas hojas verdes que mastican o chacchan todo el tiempo). El saludo habitual entre hombres es intercambiar coca, ellos consideran una falta de respeto recibir la coca directamente en la mano, así que los hombres casados la reciben en sus chuspas, mientras que los solteros la reciben en sus gorros. Además llevan un pantalón negro, un chaleco negro también, y una camisa blanca de mangas largas. Todos en los pies visten sandalias de jebe negro, llamadas ojotas.

Se distingue la posición social de los taquileños, por el ancho y la delicadeza de los bordados de sus fajas, que a la venta pueden conseguirse desde $50 hasta $150 aproximadamente. Los matrimonios son convenidos de acuerdo a la posición social, habitualmente.

El almuerzo típico es una sopa de quinua con trozos de pan de trigo, trucha a la plancha con papas fritas y una ensalada picante; el pescado lo sirven en un plato de barro en forma de pez. Todos los restaurantes que se encuentran allí, tienen vista al lago de aguas cristalinas y mansas, el cielo que parece conversar con él, es de un celeste intenso y despejado.

En las noches de luna llena, luego de la oscuridad total, se aprecia el resplandor naranja de la luna que nace desde el lago, formando un cáliz que adopta la apariencia de una flor de fuego emergiendo de las aguas, luego, el cielo deja ver un manto de estrellas que pareciera tejido en las pushcas en las que las mujeres hilan la lana de oveja todo el tiempo.

Al día siguiente, en la mañana, visitamos las ruinas, un templo poco conocido, donde hay torres de piedra truncadas usadas antes como tumbas.

El nombre de la Isla, proviene de Rodrigo de Taquile, dueño de la Isla por una herencia del emperador Carlos V, pero que finalmente fue expropiado de esas tierras en una rebelión de los pobladores.

Para regresar a Puno, hay que llegar al puerto, esta vez elegimos el camino de las escaleras, por donde hay que bajar cerca de 580 gradas. Durante el descenso, el camino está adornado con arcos de piedra labrada sobrepuesta con vista al lago. Finalmente llegamos al puerto y emprendemos el viaje de regreso.

AUTOPARÉNTESIS- Amantaní

2009-07-31T22:34:00.000-07:00

Aproximadamente a 3 horas en lancha de los Uros, nos encontramos con una isla, de forma casi circular, llamada Amantaní. Al sur de Amantaní se encuentra otra isla: Taquile. Cuentan los pobladores que Amantaní y Taquile, eran una pareja de novios, cuyo amor no era aprobado por sus padres; Amantaní era la dama, y Taquile, el novio, y se amaron tanto que le pidieron al Dios Sol vivir juntos para siempre, el dios Sol, conmovido por tan profundo amor que se profesaban, les concedió el deseo, convirtiéndolos en islas que se miran, para que puedan estar juntos, uno frente al otro, eternamente.

En Amantaní, no encontramos hoteles, sí hospedajes. Muchas familias, alojan a los turistas en sus propias casas, y les ofrecen alimento también. La carne no es algo habitual en su dieta, es reemplazada por el queso en la mayoría de los casos. Los recipientes que utilizan, son de barro, con porcelana en su interior, la forma de las vasijas, y el material, hacen que el calor se conserve a la perfección, a pesar del frío del ambiente.

La vestimenta típica de la mujer es una blusa blanca con ciudados bordados de flores multicolores, un foulard negro, con bordados también, una faja vivaz hecha en telar y polleras generalmente rojas . El hombre viste un poncho en matices cafés, y pantalón negro.

Al llegar, en la tarde, cayó una lluvia fortísima, durante casi una hora, luego salió un sol resplandeciente que nos invitaba a salir a conocer el resto de la Isla. Encumbrándonos casi 250 metros, encontramos una valla circular de piedra sobrepuesta: Pachatata. El rito dice que a la gente que llega al Santuario, se le concede cualquier deseo, si da tres vueltas a su alrededor, concentrado en la petición.

En el mes de Enero, la gente se reúne en los dos templos sagrados, que están ubicados en la parte más alta de la isla, a poco más de 4100 m.s.n.m. Pachatata y Pachamama, o Padre universal y Madre universal o madre tierra, respectivamente. Los pobladores, se dirigen hacia el punto medio entre estos dos santuarios, y la traición indica que si llegan primero los provenientes de Pachamama, el año será productivo y muy bueno, si por el contrario llegasen primero los provenientes de Pachatata, será un año difícil.

La vista desde Pachatata, es un mirador espléndido desde donde se aprecia al viento acariciando suavemente la superficie del lago, que a esta distancia semeja al mar, un mar que deja traslucir las piedras de su fondo, debido a su transparencia.

En la noche, las casas hospedaje, organizan un agasajo con música de instrumentos nativos, en vivo. Algunos hacen una fogata y todos bailan, antes de partir al día siguiente por la mañana, a conocer al novio de Amantaní.

AUTOPARÉNTESIS- Los Uros

2009-07-31T00:14:00.000-07:00

La lluvia es completamente inusual durante estas fechas en Arequipa, sin embargo, una tempestad se apropió de la tarde, el viento estaba soplando muy fuerte, y ya era hora de partir. No comí nada, porque el reloj avanzaba más rápido que yo. Por fin llegamos al terrapuerto y embarcamos.

El camino hacia Puno es cimbreante, y uno nota como va cambiando el clima, desde el templado y seco a la humedad de un frío penetrante. El paisaje distrae un poco la tensión, y con suerte se divisan unas alpacas cruzando la pista, al pasar por la Reserva Nacional Salinas y Aguada Blanca, que se encuentra a unas horas.

La primera parada es en Juliaca, un distrito de Puno, allí, el comercio es abundante, mucho más que en la misma capital de la ciudad. Juliaca es una ciudad desordenada, algunos la calificarían de sucia, pero mucho dinero se mueve allí.

El tiempo no fue muy bueno, cayó nieve y poco después, granizo, sumado a la complejidad de la carretera, el desenlace fue un radiador malogrado, que impidió que el bus siguiera su camino, pero nada iba a imposibilitar que llegáramos a nuestro destino, al poco rato enrumbamos a Puno en un coche alargado, en Perú -y en muchas partes de América del Sur- le llaman 'combi'. La travesía culminó con la llegada a Puno.

Al día siguiente, disfruté del amanecer al frente del Lago Titikaka. El lago Titikaka, es el navegable más alto del mundo, y pertenece en un 60% a Perú y el resto a Bolivia. El siguiente destino eran unas islas llamadas 'Los Uros'.

'Los Uros' son islas de totora, a una hora en lancha del puerto de Puno. Tienen una mística que las hace únicas en su especie. Los Uros, como se les denomina también a los habitantes de dichas islas, son los propios arquitectos de sus islas. En el tiempo en el que el lago baja su nivel, cortan la totora, que crece dentro del lago sin mayor esfuerzo, desde raíz con serruchos enormes, en bloques cuadrados que pueden ser de 10 m. a 15 m. de lado, Cuando el lago sube su nivel, jalan estos pedazos de isla hacia el lugar donde quieren hacer sus casas, luego atan los bloques unos a otros y entretejen encima, con totora, el piso de la isla. Finalmente, enlazan los extremos de la isla a grandes piedras que fungen de anclas. Todo este proceso, les demora cerca de un año. Cada isla tiene un tiempo de vida aproximado de 10 a 15 años, antes de que requiera de un mantenimiento total, dependiendo de los cuidados que se les tuvo en ese tiempo. Dice la tradición que cuando Los Uros quieren mudarse, levan anclas y dejan que el viento los lleve a otro lugar. Ellos sí que pueden mover sus casas.

Cuando las familias que pueden contarse en una isla llegan a ocho, los habitantes de dicha isla se ven obligados a construír una nueva, siguiendo todo el proceso explicado con anterioridad.

La lengua de los Uros, es el aymara, aunque en Puno se hable español y quechua también.

La totora es el recurso que más se explota en su economía, de totora hacen sus islas, sus casas, sus embarcaciones, adornos que venden a los turistas, y hasta se alimentan de ella.

Es curioso entrar en una de sus casitas, hecha también de totora, por supuesto. Paneles solares que comparten cada tres familias se encargan de darles luz eléctrica. algunos incluso la aprovechan para ver televisión.

Cuando uno experimenta estas sensaciones, no puede evitar preguntarse cómo se originó toda esta cultura. La respuesta me la dieron los mismos habitantes. Cuando los españoles conquistaron América, y se instalaron en Perú, los nativos fueron expropiados de sus tierras y obligados a trabajar. Algunos rebeldes, huyeron en embarcaciones hacia el lago, donde se instalaron. Inicialmente vivían en los barcos que ellos mismos construyeron del único material que tenían a su disposición y que crecía en el lago: la totora. Con el tiempo, empezaron a construír también sus islas, luego sus casas, y es así como se instauró esta civilización dentro del Lago.

Es sencillo sentirse en las nubes, cuando uno camina separado del lago por la totora únicamente. Es increíble descubrir esta cultura y compartir con ellos unos momentos, antes de la siguiente parada, que será internándonos un poco más en el lago. Otras Islas, pero esta vez de tierra firme.

No se acaba el amor

2009-07-24T09:54:00.000-07:00

No se acaba el amor cuando el cuerpo lo abandona

ni se acaba el poeta cuando callan sus letras.

No dejes que su recuerdo duerma en tus lágrimas,

mientras puedas acariciarlo con tus sonrisas.

No abandones el puerto donde descansa el mar de tus anhelos,

vuélvela ola, y regresa a su océano.

Nadie que amamos puede irse del todo,

nos deja un poco de su alma, reinventada en la nuestra.

Ella está ahí, germinando, renaciendo en tu amor cada mañana,

explora un poco tu corazón,

abandona la muerte en la que estás y dale vida.

Deja ya la penumbra y permite que te ilumine.

Siempre fuiste su faro,

ahora ella es tu luz.

Sueños Alados

2009-07-23T09:00:00.000-07:00

Me preguntas qué ansío

y sabes la respuesta.

Alé mis sueños y los dejé volar,

alto, muy alto,

ahora entiendo que se fueron tan lejos

que no se pueden lograr.

Desengañémonos,

es insensato que el ave aspire al cielo

aunque alcance la altura de las nubes en su vuelo.

Hoy recibí su llamada

2009-07-19T20:30:00.000-07:00

Hoy recibí su llamada

y tuve que fingir que no me duele.

Siempre hace esas llamadas que te quitan el sueño

por una semana, dos,… o intermitentemente el resto de tu vida.

Sé que él no miraba mi sonrisa, pero la presentía,

como presintió las lágrimas que luego acontecieron,

‘te echo de menos’ decía,

como si fuera poco, como si no doliera…

Ya me debe 43 noches de insomnio, 504 lágrimas y 3 almohadones

–siempre me desquito con los almohadones cuando acaba su llamada-

Yo le debo 4 millones de sonrisas,

quizá algunas más de cuando me cuenta chistes que sólo tienen gracia de su boca

por eso mi deuda termina siendo más grande.

Yo insisto en pagársela con un beso

en ese lunar que tiene en medio de los labios y que me habla en otro idioma

-abrázame, dicta, pero me empeño en leer bésame-

Él nunca está de acuerdo.

Para ser sincera,

desde que se mudó a otra ciudad parece como que me hubiera mudado de su vida,

aunque él se obstine en quedarse en la mía.

Ya no platicamos, ahora practicamos,

porque es un remedo de conversación lo que tenemos al teléfono

cada vez más escasas, y menos profundas

como si el tiempo pudiera desgastar lo que siento por él…

De vez en cuando, cuando se siente melancólico,

también llama, o me manda esos mensajitos con acotaciones: ‘TQM’

y luego aclara que significa ‘Te quiero matar’;

yo siempre le respondo lo mismo ‘TQM, Francesc’

claro que nunca aclaro que el mío significa ‘Te quiero a morir’

Él sabe lo que nunca le dije,

ambos sabemos porqué nunca me lo preguntó.

Mi novio, Carlos, no se resigna a que ame a un solo hombre a la vez,

la mayor parte del tiempo lo elijo a él, por supuesto,

sobre todo cuando me trae la caja de bombones

con la que pretende engordarme todos los fines de semana,

o cuando se pone al teléfono por horas para que no reciba otras llamadas.

Él sabe que lo quiero

–esporádicamente, pero eso sí que no lo sabe.-

Hoy, hubiera querido que Carlos me llame.

En dos Orillas

2009-07-18T14:46:00.000-07:00

Hoy un suspiro fugitivo y mustio

recorre la inmensidad de dos océanos

-mi corazón y el tuyo-

Sufres,

al borde del otoño tu alma se deshoja,

y es tan triste la primavera que ha encendido aquí

que me parece injusto disfrutarla.

Yo sufro contigo, y por ti.

Toco,

nada hay más absurdo que tocar para ti

sin estar tú.

Lo mismo dices de tus versos

-que no son para mí-

y que no obstante seguimos escribiendo.

Quisiera convencerme de que vas a estar bien,

pero hasta yo lo dudo.

No vas a ser feliz,

sin embargo, te ofrezco sufrir el resto de tu vida conmigo.

Lloro...

eso es quizás lo único a lo que le encontré sentido.