Te miro desde la Luz de tu Faro

En Homenaje al amor de Sara y Óscar

Era inapetente la soledad,

pero él se la comía con un mendrugo de pan si le era necesario,

y se tomaba el agua por acantilados.

Ella, nadaba en sus labios desafiando toda  tempestad,

y a veces los mordía - cuando se ahogaba en su sed-.

Él besaba su esencia, para sentir el aliento moreno del amor en su pelo,

y su mirada verde maduraba en sus ojos de castaña,

luego se resbalaba en sus rizos como tobogán al cielo de su ombligo

y hacían una fiesta  de su Eterna Tristeza, nunca más feliz.

...y comulgaron sus cuerpos y su sangre.

Él se convirtió en Faro, cuando ella se hizo luz.

Te recuerdo

­­-Si un día, por extrañas razones me alejara de ti, o tú de mí,

 a pesar del tiempo te tendría presente.

-Todo depende de las formas.

-Independientemente de la razón.

-Las razones cuentan, y mucho.

Pero una cosa es no olvidar y otra muy diferente recordar, recordar con amor.

-Puedo recordar sin rencor lo que alguna vez fue amor.

-Tampoco hablo de rencor, pero lo que no se cuida, se enfría y se muere.

Sobran, -sabrás reconocerlo-, las sombras solitarias,

como un eco aislado que se repite mudo

en esta ausencia.

Tu voz la reconozco en cada pensamiento

-mi memoria auditiva se originó contigo-

resuena, obstinada,

como ola impetuosa percutiendo en el acantilado de la memoria.

¿Es que el pesar redime? ¿Será dulce el dolor?

me como tu partida,  y no solo es amarga,

es que transita arañando mi tracto digestivo

-me nutro de tristeza-

Las más tiernas caricias se hacen sin rozarse,

como las de tu cabeza Cantábrica en mi regazo Pacífico

que de tan puras se volvieron ciertas,

nunca te toqué pero mis manos recuerdan con precisión

la geografía de tu piel.

… No me retracto,

y te recuerdo, "grandote" con amor.

Conceptos trísticos

La vida es un burdel

-sólo puedes disfrutarla cuando tu dinero alcanza a pagar a la puta más cara-

y su fin no distingue, es igual para todos:

un vacío inacabado, que va zurciendo heridas en la piel.

El amor es redondo, y rueda cuesta abajo por el rostro

-el amor, si no es húmedo, es ilusión-

a veces desemboca en el hechizo negro de una noche perpetua

pero casi siempre termina en el mismo rincón que la esperanza.

La soledad espesa las tristezas en la olla de la resignación

-hay que tomarse toda la sopa bocado por bocado-

y es azul asesino del amargo amarillo del amar .

El hombre es un juguete que lucha por la vida

cuando la vida lucha contra él.

Aclarando mi claro III

Nada justifica la muerte....

...ni si quiera la vida.

Nocturno I

Ardes, pudor de espuma,

como la exploración del primer rayo de sol

en la explosión de la noche de mi pelo.

Abrazada a tu luz, finjo que duermo

y en el aliento frutal de tu nuca dispuesta,

me desnudo.

Dualidad boca-verso.

El cuerpo de tu voz, invade mis oídos

y arrulla el agua mansa de mi arroyo.

-Es breve la demora de la piel

serpenteando en el caudal del pensamiento-.

Tú, así, siempre, lumínico disfraz de amor enardecido,

envuélveme en la llama de tu ardoroso afán

y enciéndeme a morir lento, muy lento.

Nudo corredizo

He querido engañarme fingiendo que te olvido,

y he encontrado tus gestos, tus labios, tu cabello,

en alguna sombra capaz de describirte,

o un fugaz amorío precipitando el eco de tu cuerpo

cuando bebía el fuego desde el mío.

Pero sé, estoy segura, que todo cuanto toco

lo convierto en tu imagen, y a veces me descubro

imitando tu esencia, sumergiendo mi herida

sujeta a tu cuerpo por un hilo de sal

en el mar de tu ausencia.

-Así me dueles-.

Y luego siento el peso de la angustia

ajustando el nudo en la garganta, del adiós corredizo.

y el inútil esfuerzo del agónico, intentando morir

sin poder hacerlo.

Noches de ti

I

Intimo con tu ausencia como cada domingo,

la soledad es una puta que se acuesta conmigo

y su oficio de amante, casi deja el vacío de hacer el amor con uno mismo.

II

En el preludio de las tardes,

cuando muerde el crepúsculo a la noche

y se desgarra el sol en el silencio convulso de una estrella,

titilas fugazmente entre mis manos,

tomas forma de sombra y te bates a duelo con mis dedos.

Entonces sé que existes, porque no estás aquí.

III

¿Qué importa si mi imprenta fractal se desordena?

soy un pájaro azul cuya voz Atesora –se atora-

en tu garganta,

y vuela en una jaula entreabierta de palabras.

Soy un poema liberado que quiere vivir preso de ti.